Resistencia

El arte como resistencia

ante lo automático

frente a la producción en serie

anocheceres únicos

versos personales

de mí para tí

porque no tengo otra cosa que darte.

Somos como islas

el mar nos une

solo porque no hay otra opción.

El estado natural del hombre es la contemplación

decía Platón

le faltó añadir rico, después de hombre.

Las disputas, el conflicto

la traición, la falta de reciprocidad

darlo todo y que no te devuelvan

NADA

no dar nada y que lo den

TODO

lo relativo del éxito

¿Las misma metas para todxs?

el arte como irrupción volcánica

como fuego purificador

hay más arte en los disturbios que llevan meses

—siglos—

haciendo temblar al gobierno (francés)

que en el louvre u otros museos.

Hay más arte en un NO merecido

en un orgasmo

en las mentiras de un niño engañando adultos,

que en muchas librerías, galerías…

En tus curvas

ay…

en tus curvas

yo aprendo más de arte observándote bailar

que en cualquier facultad.

Poesía relativa como la vida

poesía maltrecha y mal hecha

como la vida

necesaria como la música

aunque prescindible como la música electrónica.

Poesía peligrosa

como el comunismo.

Látigos en la fatiga

de abajo a arriba

áspera y perra

verdad verdadera

que nada tiene ni nadie entierra

poesía desatada que busca morada.

A veces…

A veces somos demasiado simples

demasiado estúpidos.

Perseguimos caramelos

cuando lo que necesitamos nos rodea

fruta y pescado

labios bonitos que besar.

Follamos como quien bebe una cerveza

rápido

sin cuidado

por placer

el placer que nos corrompe.

Marcas en la piel

señales de una vida vivida con dolor.

Marcas en el alma

huellas

desgarradoras

recuerdos…

El todo

y

la nada

se cruzan cada día,

no se saludan.

Errores?

Malas decisiones

una tras otra.

Por qué escojo tan mal?

Sufro el calor y la enfermedad

atraigo moscas y buitres.

Retrato parte de mi generación

tiempos digitalizados

donde se vende el instante

la foto

la corrida en la cara

y las grandes explicaciones brillan por su ausencia.

Claro que no todxs viven igual

claro que hay agencia dirían

pero la injusticia es la norma

el reparto demasiado desigual

el dinero, el poder

se logran engañando, explotando

corrompiendo.

El paraíso y el infierno están muy cerca

la mierda y el caviar.

Construyen muros pero

nadie puede ponerle diques al mar.

La necesidad insatisfecha y

la política como utopía,

como salida del pozo

de la miseria.

Podemos decorar la realidad

y es bonito hacerlo

pero a veces olvidamos lo básico

lo humano

la empatía

la ternura.

¿Por qué escribimos?

Escribimos porque nos gusta

porque rechazamos ser solo lectores pasivos

porque tenemos tantas y más razones para escribir que todos los privilegiados

que llevan siglos haciéndolo.

Escribimos porque es nuestra ventana

y la huida hacia delante la única salida

el único camino en la vida.

Escribimos para llenar botellas

con mensajes que tiramos al mar

porque en nuestra naufragio

no conocemos ora comunicación.

Escribimos por lxs que no están

por lxs que no pueden escribir.

Escribimos para regalar sentimientos a millones de kilómetros

y para susurrar al oído en la cercanía.

Escribimos porque las librerías nos parecen prostíbulos

porque pensamos que ponerle un precio a algo es una aberración.

Escribimos para enamorarnos

de nosotrxs mismxs.

Escribimos para romper fronteras

dibujar sonrisas

y

sobre todo

para molestar.

Demasiadas veces

comemos demasiado

bebemos demasiado alcohol

y nos comunicamos demasiado mal.

Todo es incertidumbre para mí

quería libertad

ahora temo empacharme.

Los lunes al sol

todo un documental

muchas vidas

despojo y explotación

la historia de la periferia

Las pérdidas horrendas

de una noche

de una vida

de parrandas.

Los huecos en la memoria

el arrepentimiento

la resecada

de una vida intoxicadxs

escribiendo a oscuras

el sentimiento

por encima de la razón

y hoy,

si te he visto

no me quiero acordar,

vergüenza de versos clandestinos

conductas pecaminosas

siglos permanentemente oscuros

y

volver

aquella cama

aquellas piernas

donde fuiste feliz

aunque esta vez sea diferente

porque el río está cada vez más sucio

le diría a Heráclito

porque ya no somos lxs mismxs

porque nunca es suficiente

diría Natalia.

Siempre más

+ jóvenes + nalgas + pechos

+ poder + estatus + de nada

creen que la vida es un álbum de fotos

pero en realidad es una novela

una tragicomedia

demasiado triste para la mayoría

y todo parece de la verga

hasta que eyaculas

entonces todo parece la verga

y

a veces

eres feliz.